Поэзия. О доме.
Что-то мы долго заждались на мусорной свалке...
Надо бы в путь выступать, где светлее заря,
Где не придётся за крошки устраивать свалку,
Там, где укрыта земля лишь в цветочный наряд.
Можно остаться и здесь, разгрести по-хозяйски,
Землю очистить, ковром засадить из цветов;
Мы же дерёмся до крови, а дрыхнем лентяйски,
Утром глядим на палитру из серых цветов.
Что вижу, о том поёшь, получается)
Я ведь много чего вижу, и многих...
Почему у тебя все такое серое и грустное? Мне порой кажется, что ты очень несчастный
У него кризис среднего возраста))
Лишь бы прошел
Вот-вот)
Я очень весёлый. То, о чём я пишу, происходит обыкновенно не со мной. Я всего лишь наблюдатель и живописец.
Еще не заметила твоей веселости за время общения с тобой.
Ах! Я же облачко позитива...