Поэзия.
И я отдохнул бы, пожалуй, от крови и пота,
От дикой усталости, очень короткого сна;
И руки, и ноги в мозолях — кому ж так охота? -
В мороз, и в жару, и когда наступила весна.
И впроголодь есть, на земле под рогожей ютиться,
Ведь можно отречься, и просто вернуться домой...
Но кто ж, коль не я? Лучше замертво здесь повалиться,
Чем долго прожить, схоронившись за чьей-то спиной.
